Der Panther

• Sein Blick ist vom Vorübergehn der Stäbe
• so müd geworden, daß er nichts mehr hält.
• Ihm ist, als ob es tausend Stäbe gäbe
• und hinter tausend Stäben keine Welt.
• Der weiche Gang geschmeidig starker Schritte,
• der sich im allerkleinsten Kreise dreht,
• ist wie ein Tanz von Kraft um eine Mitte,
• in der betäubt ein großer Wille steht.
• Nur manchmal schiebt der Vorhang der Pupille
• sich lautlos auf -. Dann geht ein Bild hinein,
• geht durch der Glieder angespannte Stille -
• und hört im Herzen auf zu sein.